Emilia Losada Sin salida Borro y vuelvo a escribir, como si el recuerdo se alimentara del tiempo, adquiriendo nuevas formas. Necesito documentarlo todo, tratar de entender qué pasó durante estos meses, dejar la sombra de las palabras para cuando lo olvide. Leo las últimas oraciones en este cuaderno y me convenzo de que no fui yo. Crece la […]
Mónica Garay Barrio nuevo 1- Los gringos llegaron con los ojos mojados de aguacero. Todos los muebles y la ropa traían el olor rancio de un verano lluvioso que los había inundado. El barro les quitó el trabajo de varios años. Todo su mundo era un engrudo podrido. Perdieron las fotos, los cuadros del mar que soñaban navegar
Andrea Alvira Los cazadores Las tardes de verano en San Ramón eran secas y resplandecientes. Los eucaliptos formados en largas hileras señalaban la entrada de casas y campos. El viento norte desparramaba la tierra arada. En las cunetas se zarandeaban las colas de zorro. El silencio de las chacras se interrumpía cada tanto con una
Susana Martin Amuleto Su madre murió en el parto. El huérfano deambuló con su saquito de lino por distintas escuelas y orfanatos pero nada lo alojaba. Tampoco él alojaba la comida ni el afecto de los otros que decían que él era mala suerte. Se acostumbró a escribir su soledad en los tapiales, tiza y carbón en
Lautaro Sabino Marcelo Das vueltas sobre tu propio eje, una y otra vez, como un idiota, verificando que todo esté bien, porque hoy, justamente hoy, necesitás que sea perfecto. Mirás la lasaña en el horno y le hablás como si tuviera vida. Te ruego que seas perfecta, le decís, esta noche es la primera que vamos a pasar juntos
Melina Jazmín Jengibre Guardo en mi mochila un dedo amarillo de mi propia cosecha criado a rabia llovido por la sombra. Voy dejando su rastro flotante en las veredas. Lo dejé crecer como rizoma lento, lo dejé llamar como tambor que enfrenta a los asesinos los lacrimógenos blindados por escudos y balas de caucho. Puedo
Macarena Villalobo La mirada del techo en el último parpadear Sobre mi frente no pesaba nada más que el desagüe de una cañería rota.Hacía cinco días que recostaba mi vientre apuntando al techo, observando manchas dehumedad.Hacía cinco días que repetía el mismo circuito. Iba a la cocina, levantaba el mentón y me acostaba en el
Luciana Fernández Ventanas Lo sabe. Hoy debería acostarse temprano. Sin embargo, antes de pasar del baño a la cama, se detiene en la mitad del living. La luz de una ventana que aparecía frente a la suya, como un punto de fuga en la oscuridad cerrada del barrio, hace varios días no se enciende. La
María Luz Plaza Dafne Algunas luces del día marcan cuándo tengo que volver a regar, con el agua de las azaleas, las hojas que me regalo este invierno. A veces me tienta la idea de cortar alguna de mis flores para hacerme un té, pero prefiero dejar crecer las ramas de naranjo que comenzaron a
Rafaela Zacco Dejate de joder Que ridículo es que piensesque a mis pies loscontrolo que a mis manos lasmuevo cuando quieroque entrego mi amoral primer delivery que llega. Ojalá la vida fuera tan sencillay pudiera reconocer esosgestos a tiempoy no estuviera pensandohoy, a mis ochenta añosque quien supo llevarmeramos de flores a la puertade mi
